Los lunes al Aisne

Como cada lunes, Lorenzo aparece por el este

del balcón, y me despierta con disimulo y sin minutero. 
Aún persiste la migraña y el aliento a Ballentine’s. 

Pocas horas hemos dormido, Lorenzo. Unas míseras

cinco horas intentando pegar pestaña, pero es más 

fuerte el eco del grito de la madrugada. Una madrugada 

que se acostó a voces y desquiciada. Una madrugada que 

poco soporta Catalina, pues el eco se apodera del silencio 

y de sus sueños. Ya hasta son confusas las pesadillas, 

ya hasta se perdió el eclipse entre la noche y el día. 

Y qué triste te ves, Catalina, con ojeras, recitando el mismo

romancero cada lunes a medianoche. Y qué poco entienden

Lorenzo y sus secuaces, ni una mísera octosílaba. Normal,

ya ni cantares de gesta saben. Solo saben de juegos de guerra.

Ay, Catalina, que se adueñan de ti los suspiros, la angustia 

y la rebeldía, mas razón tienes al protegerte de fantoches

de cuarta cantando a ritmo de bulería. Y así pasan los días y las noches, 

de pulso en pulso y de batalla en batalla. Y así pasan los días, de 

partida en partida y de quizás en quizás. Al borde del río Aisne, 

como cada lunes.