Olimpia

Te me escapas, verano.

Me encontraste sollozando

y me dejaste sin canción.

Supongo que la marea me arrastró demasiado, 

o eso me confesó Poseidón. 

Han sido numerosas las odiseas

y las ilíadas. 

Basta, no más guerras bárbaras

ni dioses venerados. 

Que las heridas se las lleve la sal

y que el viento sea el aliado. 

Devuélveme la rima, Homero,

que esto no es Delfos. 

Tampoco un juego. 

Sálvame de las garras de Hades 

y dime que aún existe el cielo. 

Hagamos de la vida un simposio 

en el que reine la libertad. 

Que afroditas, ateneas y geas brindan 

hoy por la igualdad. 

Desgarraste mi talón, mas no conseguirás 

arrebatarme el alma, tampoco el corazón. 

Poisson de mai

No cambio tu boca por mil noches 

estrelladas ni por el Olimpo más sagrado. 

Tampoco por un viaje de ensueño

o por saber qué fue de mis antepasados. 

No cambio tus ojos por islas 

desiertas ni por un ático en el mejor de los barrios.

Tampoco por infinitos manantiales 

o por hallar montes consagrados.

No cambio tu piel por una lámpara 

mágica ni por palacios de ningún marajá.

Tampoco por aviones privados 

o por ser pájaro para echar a volar.

No cambio tu pecho por vestidos de gala

ni por diamantes en anillos.

Tampoco por vistas al mar

o por cenas de mirada cómplice, vela y vino.

*Imagen: Escher

Los lunes al Aisne

Como cada lunes, Lorenzo aparece por el este

del balcón, y me despierta con disimulo y sin minutero. 
Aún persiste la migraña y el aliento a Ballentine’s. 

Pocas horas hemos dormido, Lorenzo. Unas míseras

cinco horas intentando pegar pestaña, pero es más 

fuerte el eco del grito de la madrugada. Una madrugada 

que se acostó a voces y desquiciada. Una madrugada que 

poco soporta Catalina, pues el eco se apodera del silencio 

y de sus sueños. Ya hasta son confusas las pesadillas, 

ya hasta se perdió el eclipse entre la noche y el día. 

Y qué triste te ves, Catalina, con ojeras, recitando el mismo

romancero cada lunes a medianoche. Y qué poco entienden

Lorenzo y sus secuaces, ni una mísera octosílaba. Normal,

ya ni cantares de gesta saben. Solo saben de juegos de guerra.

Ay, Catalina, que se adueñan de ti los suspiros, la angustia 

y la rebeldía, mas razón tienes al protegerte de fantoches

de cuarta cantando a ritmo de bulería. Y así pasan los días y las noches, 

de pulso en pulso y de batalla en batalla. Y así pasan los días, de 

partida en partida y de quizás en quizás. Al borde del río Aisne, 

como cada lunes.

Corazones negros

Permitiste que me ahogara en una orilla 

ya hundida, y bombardeaste una casa, 

un hogar, una familia.

Cortaste mis alas a cambio de un puñado

de avaricia, y te lavaste bien las manos

en la frontera con Turquía.  

Varaste mi perseverancia, mi lucha diaria 

y mi ilusión desganada. Firmaste el tratado 

de la intolerancia.

Arrebataste mi identidad, mis sueños

truncados, y me robaste mi billete de ida 

y vuelta: la libertad.

Traicionaste mi confianza entre Macedonia

y Grecia, y me dejaste a la intemperie de 

una Europa hostil y destructiva.

*A los que buscan refugio

California King Bed

Es la corriente que nos separa, 

pero que nos vuelve a unir en una embarcación 

que se hunde sin remedio. 

Es el ecuador entre los hemisferios:

el norte, testarudo como ninguno,

y el sur, cálido como él solo. 

Es la frontera que decide qué pie entra, 

si el derecho o el izquierdo. O si hay refugio 

para un último beso desterrado. 

Es la división de los polos:

el negativo, que todo lo recrimina,

y el positivo, que todo lo justifica. 

Es la línea de la tensión sin medida, 

de espaldas que se miran, de corazones cuarteados,

de lágrimas mudas, de versos desvelados. 

Mi determinante

Podría bajar la luna, atarla fuerte 

y dejar que se sonrojase en el balcón. 

Que tu boca fuese el principio 

y el final de una canción. 

Que no me sulfuro a menos que lances 

dagas directas al paredón.

Podría cantarle al ruido para enloquecer 

al silencio con una dosis de determinación.

Que no me respondas si no tengo pregunta,

que ya sé lo que viene después.

Que no me restes la suma de la resta, 

que ya ando del revés.

Que no soy de cifras ni de decimales, que soy 

de letras y no sé calcular 

la distancia entre nuestros pies. 

Que tuyo es el determinante y mío también lo es.

Vino en Bataclán

Ignoramos la enología universal 

y nos dejamos llevar por mostos de cuarta o

simples botellas sin molestarnos en 

leer la etiqueta. 

Solo distinguimos entre vino tinto, blanco o 

rosado. Mientras tanto, cubrimos con velo al albillo, 

al atabernado, al de garnacha… Y, sobre todo, 

silenciamos al peleón, que es el ordinario. 

Nos conformamos con un buen vino de mesa 

sin tener en cuenta el origen ni la fermentación, pues 

poco importan la uva o su clasificación. Crianza, reserva 

o gran reserva ya son palabras mayores.

Y al demonio con el año, el lugar, el racimo, la vendimia o 

la elaboración. Y que se abstengan los paladares exquisitos 

y demás bataclanes, que ya se encargan los grandes enólogos 

de encorchar bodegas y de embriagar hermandades.